Un ange à notre table

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Roland Cornthwaite

Dans sa chambre, l’homme dort, Il dort inquiet du matin, Café dans les sourires tristes, Le quotidien, le refrain, La ritournelle du loyer, des impayés. O-S, on dit O-S
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Anna de Sandre

Des rivières inondées au milieu D’une grande part de terre, Des langues vertes boisées Par endroit Et des coquilles d’amande vides Dans des corbeilles de fruits,
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Hélène Dassavray

Parfois les mots tombent de la bouche du poète Sans l’ombre ni même l’idée d’un faux pli (...)

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Sanda Voïca

Mourir, c’est aller sur la butte à l’herbe molle, soyeuse, rare, presque fanée, tremblante, en verts dégradés, à la lavande fleurie aussi, pour casser, en les cueillant, avec tes gestes calmes, ses tiges rigides.
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Julien Boutonnier

j’ai versé le thé la voix je la regarde presque tes lèvres tiennent le vent dans son trouble tu viens d’où si fort ma peau d’une traite a tremblé (...)

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Florence Saint-Roch

On n’a jamais été portés Au laisser-aller
Notre gravité nous tient Serrés court Et dans le peu des choses Bien obligés On respire menu (...)

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Philippe Leuckx

La langue de la nuit, quand elle touche l’arbre, que sait-elle du vent, de la mer proche, des doigts glacés du vagabond et de sa peine ? Nous sommes tous des errants d’une lumière qui se cherche. (...)

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