Poésie Native American - présentation et traductions de Béatrice Machet

RENA PRIEST- LUMNI

Rena Priest est membre de la nation Lhaq’temish (connue sous le nom de Lummi, « les gens de la mer »). Traditionnellement, pour ce peuple ainsi que tous les peuples qui vivaient sur la côte nord-ouest (océan pacifique) de ce qui est désormais les Etats-Unis, les saumons jouaient un grand rôle dans cette culture qui dépendait de leur migration annuelle. Ils utilisaient aussi l’écorce des cèdres pour faire des paniers, pour la réduire en corde afin d’en faire des filets, quant au tronc il était évidé pour faire des canoés. En tant que sixième « poet Laureate » de l’état de Washington (de 2021 à 2023), Rena Priest a promu et mis en valeur la poésie. Elle a reçu des récompenses et des bourses des institutions suivantes : the University of Washington Libraries, Allied Arts Foundation, the Academy of American Poets, Indigenous Nations Poets, Nia Tero et the Vadon Foundation. Elle est l’auteure de trois recueils et de deux anthologies. En outre, ses poèmes sont publiés dans les magazines et revues telles que Poetry Magazine, High Country News et Poets.org pour en citer quelques-uns. Elle a un « master in fine art »(MFA) obtenu à l’université Sarah Lawrence College. Elle vit dans l’état de Washington.

Pour quoi ? La terre danse, danse toujours, lance des pirouettes dans les tourbillons de la mer, se penche et se courbe dans la fumée au-dessus d’un feu ondulant. Les marées sont une troupe chorale. Elles avancent et reculent sous les applaudissements des vagues tandis que dans un champ, des fleurs se dandinent et sous la brise s’agitent en musique Et toi, as-tu déjà librement dansé détaché de toi as-tu trouvé la paix dans le rythme de ton être - dansé pour exprimer la joie propre de la terre fil brillant flottant dans le tissu auquel nous sommes tous liés, connectés, forgés, par le mystérieux tisserand pour quoi, sinon pour danser ?

For What ? The earth dances, is always dancing, turning pirouettes in the eddies of the sea, bending and curling in smoke over an undulant fire. Tides are a chorus-line. They advance and retreat to the applause of waves while out in a field, flowers shimmy and shake to the music of a breeze And you, have you ever danced yourself loose from you found peace in the rhythm of your being—danced as the earth’s own expression of joy, a bright thread fluttering in the cloth we are all woven into, connected, wrought, by the mysterious weaver for what, but to dance ?

 

La forêt pour les arbres J’ai vu un arbre partagé en deux à cause du poids de ses branches opposées. Il peut survivre, même si son cœur est exposé. J’ai vu un pays en faire autant. J’ai entendu un aîné dire que nous devons être comme le saule— plier pour ne pas casser. J’ai fait la paix de cette façon. Laissant le mien sans défense mes voisins coupent tous leurs arbres, Seuls, ils tomberont au premier vent fort. Ensemble, nous tenons debout. Je vois ça maintenant. J’ai vu un arbre pousser près d’un vélo, d’un panneau de signalisation et d’une tronçonneuse, il les absorbe comme des ingrédients dans un grand creuset. Quand nous parlons, qu’on soit d’accord ou non, les arbres transforment le souffle de nos mots à partir du dioxyde de carbone de l’air— donnez-nous un nouveau souffle pour des mots nouveaux, de nouvelles chances d’écouter, de nouvelles chances d’être entendus.

The Forest for the Trees I have seen a tree split in two from the weight of its opposing branches. It can survive, though its heart is exposed. I have seen a country do this too. I have heard an elder say that we must be like the willow— bend not to break. I have made peace this way. My neighbors clear-cut their trees, leaving mine defenseless. Alone, they’ll fall in the first strong wind. Together we stand. I see this now. I have seen a tree grown around a bicycle, a street sign, and a chainsaw, absorbing them like ingredients in a great melting pot. When we speak, whether or not we agree, the trees will turn the breath of our words from carbon dioxide back into air— give us new breath for new words, new chances to listen, new chances to be heard.

KIM BLAESER Anishinaabe

Kimberly Blaeser, ancienne “poet Laureat” de l’état du Wisconsin, fondatrice et directrice de l’In-Na-Po—Indigenous Nations Poets, c’est à dire une association de poètes indigènes, est aussi photographe. Autrice de 6 recueils de poésie dont les plus récents sont : Copper Yearning, Résister en dansant/Ikwe-niimi : Dancing Resistance (recueil bilingue paru aux éditions des Lisières en France). En 2024 paraîtra Ancient Light. Kimberly Blaeser a également fait publier Traces in Blood, Bone, and Stone : Contemporary Ojibwe Poetry (Traces dans le sang, l’os et la pierre, une anthology de poésie Ojibwé). Dans le domaine universitaire elle est l’autrice d’un travail sur l’œuvre du célèbre écrivain Anishinaabe Gerald Vizenor intitulé Gerald Vizenor : Writing in the Oral Tradition (écrire selon la tradition orale). Ses photographies et picto-poèmes ont fait l’objet d’expositions. Qualifiée de “knock out poet” , c’est une militante de la cause des peuples Indiens d’Amérique, ainsi qu’une envirementaliste. Elle est membre de la nation Anishinaabe et a été élevée sur la reserve de White Earth au Minnesota. Elle enseigne encore à l’institut des arts amérindiens de Santa Fe, elle est professeure émérite de l’université du Wisconsin. Elle partage son temps entre sa résidence dans le Wisconsin et une cabine à laquelle on n’accède qu’en canoé dans la zone sauvage de Boundary Waters, dans le Minnesota.

je vais rencontrer mes petits dieux La liane des lézards est désormais devenue branches. Mêlés à l’écorce, un nœud et même une pointe de la feuille de citron vert : un bord qui disparaît. Qui donc dois-je prier ? Il y a de délicats pétales froissés, des couches de pétales froissés, comme les douces mains enlacées des enfants, qui chantent en cercle dans une danse – ils fleurissent. Tout regard m’extirpe d’un credo unique. À moins que moi plume ne fasse pousser des écailles ou ne mue. Élémente-moi, jusqu’à ce que la migration me parcoure d’anciens courants, je ne suis ni larme ni poème. Les mots peuvent être ailes, mais pas le vol. Allez vers les petits dieux et faites halte - l’esprit s’ouvre comme de la chair – une fissure, un chant. Mon pied se lève et tombe, lève et tombe, lève – à présent attend. Ici est devenu précipice, éveillé, comme le silence.

i go to meet my tiny gods Lizards vine, now become branches. Blend into bark, knot, even sweet lime point of leaf—an edge disappearing. To whom then shall I pray ? There delicate creased petals creased petals layer, like singing children’s soft hands entwined in circle dance—in flowering. All looking pulls me from single creed. Unless I feather grow scales or molt. Until migration miles me ancient currents element me, I am not tear nor poem. Words may be wings, but not flight. Go to tiny gods and break—spirit opens like flesh—a fissure, a song. My foot lifts and falls, lift and falls, lifts—now waits. Here become precipice—awake, like silence.

 

La façon dont nous aimons quelque chose de petit La lune brille sur la selle des montagnes— un oeil doré s’ouvre. Maintenant nous qui regardons la montée des Giizis, complétons. Nous aussi nous grandissons. Ronds en étant vus.

The Way We Love Something Small Moon glow in the saddle of mountains— a golden eye opening. Now we who watch Giizis rising fill. We too grow. Round with being seen.

GORDON HENRY Anishinaabe

Gordon Henry Jr., né en 1955, est membre de la Nation Anishinaabe, sa famille est née et a vécu sur la réserve de White Earth dans le Minnesota. Son père travaillait dans la marine américaine, de ce fait Henry a grandi sur des bases militaires, tout en retournant sur la réserve le temps des vacances. Il a fait des études supérieures à l’université de Wisconsin, puis a obtenu une maîtrise en anglais et écriture créative à l’université du Michigan, et enfin il a soutenu une thèse et obtenu un doctorat à l’université du Dakota du nord. Il est l’auteur d’une plaquette de poésie intitulée Outside White Earth (À l’extérieur de White Earth, parue en 1986) ainsi qu’une autobiographie en prose et en vers libres intitulée The Failure of Certain Charms (L’échec de certains charmes, paru en 2007). Ses poèmes ont été publiés également dans de nombreuses revues. Son roman The Light People (Les Gens de la Lumière, paru en 1994), a reçu le prix American Book. Gordon Henry a également co-écrit un manuel scolaire intitulé The Ojibway (Les Ojibwés, paru en 2004). Il est professeur d’Anglais à l’université d’état du Michigan et dirige la série des études amérindiennes des presses universitaires du Michigan.

La rivière raconte, chante pour nous Endormis Renard sur la rive droite avant le saule Corbeau volant à basse altitude traverse le scintillement toujours fluide de nos nombreux visages Frai d’automne bondissant La langue des étrangers en amont Quelque chose au sujet d’un écho de distribution lunaire d’un chanteur sur un pont Un canto de fumée soufflée Avec une syntaxe de corps flottants et de consonance submersible non divulguée C’est ici que tu peux nager C’est là que tu ne le dois pas Un tourbillon silencieux ici Un homme et une femme ensemble sur un talus pareil à une couverture rouge Une femme qui regarde dans l’eau plate à la recherché d’un passé parmi les flottantes feuilles j’ai emmené des enfants J’ai remis des parents En aval de portages et de barrages Une mère avec une offrande pour que toujours Les cerfs lèchent le lever du soleil Nous avons accepté une autre petite embarcation Des traces d’ours délavées avec le sillage d’un blanc canoé Lune précoce à la proue Soleil tardif à l’arrière Contes de corps et de bateaux disparus Récits de bûches retournées Explosions d’embâcles Torches et lances L’en-avant des poisons bruns Leur couleur variable rayée de soleil la traction de la ligne Un jet de pierres Sous l’eau le reflet de petite monnaie L’introduction du nettoyant pour le visage les mains Une touche d’écumoire sous un cercle de libellules L’objectif plein de sable d’un Canon caressé par des doigts d’herbe La dureté d’un Rocher saillant au cœur qui arrête les rapides La canette de bière d’un tubercule volant vers le ravage sacré des deux hérons bleus Une main sur une lanterne se rapprochant de cette voix Un enfant cherchant à traverser un archipel de pierres Un poète adolescent depuis la rive gauche imbibé de vin maudit la solitude Un carnet en cuir retourné dans les rapides des feuilles de cèdre mots illisibles quelques pages non reliées se séparent Un pichet du zodiaque verse des mythes à queue d’étoile dans tout ce dont nous sommes témoins en passant continument au ralenti

The River Tells, Sings to Us Sleeping Fox on the right bank before willow Low flying crow across ever flowing glisten of our many faces Leaping autumn spawn The language of strangers upstream Something about a moon cast echo of a singer on a bridge A canto of blown smoke With a syntax of floating bodies and undisclosed submersible consonance This is where you may swim This where you must not A silent swirl here A man and woman on a red blanket embankment together A woman looking into stiller water for a past among floating leaves I have taken children I have delivered relatives Downstream from portages and dams A mother with an offering to always Deer lick sunrise We have accepted another small craft Washed out bear tracks with the wake of a white canoe Early moon at the bow late Sun stern Tales of missing bodies and boats Turned over log rolling narratives Ice jam explosions Torches and spears The lunge of brown fish Their sun streamed variant color the pull of line A stones-throw splash Underwater gleam of small change The entry of face wash hands A skimmers touch beneath a dragonfly circle The sand full lens of a Canon caressed by fingers of weed The hardness of protruding Rock at heart stopping rapids A tuber’s beer can flying toward the two blue heron priested shore A hand on a lantern drawing nearer to this voice A child looking to cross an archipelago of stones A wine soaked teenage poet from the left bank cursing loneliness A leather notebook turning over in cedar leaf rapids words illegible a few unbound pages separating A zodiac pitcher pouring star tailed myths into all we witness in slow continuous passing

 

Il neigeait sur les monuments Le nom de mon père décédé à côté de mes mères vivantes Tu es allé plus loin dans le cimetière Là où tant de mensonges restent perdus en hiver Là avec les nommés et les sans nom Il neigeait sur les monuments Tous les horizons bondés de corps couverts de nuages Certains d’entre nous sont partis dans les véhicules avec lesquels ils étaient venus Certains sont devenus un geste final du reflet porté par le soleil du départ derrière une vitre d’auto chaleur qui souffle une sensation de retour dans un visage Il neigeait sur les monuments Même dans la chaleur d’un moteur qui tourne Tu dois oublier comment nous sommes arrivés à cet endroit comment nous partons

It Was Snowing on the Monuments My dead father’s name next to my living mothers You went further back into the cemetery There where so many lies remain lost to winter There with the named and the nameless It was snowing on the monuments All horizons packed with cloud cover bodies Some of us left in the vehicles we came in Some became some final gesture of departure’s sun borne reflect behind auto glass heat blowing feeling back into a face It was snowing on the monuments Even in the warmth of an engine turning over You must forget how we came to this place how we leave

Béatrice Machet