Adeline Baldacchino, traduite par David Leo Sirois

Deuxième poème Dix janvier au matin – dans la lumière Ce matin Matin de mousse verte dans l’entrejambes des arbres J’apprends à épeler des couleurs Dans la palette du ciel à reconnaître l’oiseau Qui n’aimait pas son frère et j’apprends À chanter sans le savoir des poèmes transparents Comme l’air Froissé sous des ailes Je vois ce trou de lumière qu’enlacent des nuages Médusés par leur propre puissance D’air et d’eau Je fixe les restes de la nuit dans mon bol de café Je suinte l’amour par tous les pores Je rédige à l’emporte-pièce Des phrases qui cognent Contre le jour Qui me refuse sa bouche Ce matin je voudrais défaire les plis du linceul Défoncer la cave aux squelettes Ne plus m’essouffler dans la course au Temps qui gagne toujours Et qui m’éreinte Et qui m’assomme à coups de bleus Dans les os qui tintent En frappant plus fort À la cloche du désir Il suffirait d’un rien de tendresse Calé contre la colère et qui lui refuserait Tout passage et toute aumône Un rien de caresse floutée Sortie des rêves pour tout envahir Comme une brume nouvelle D’où ressurgirait la joie Nébuleuse et louche D’aimer un peu Ce matin de mousse nue dans l’entrelacs des branches De vertu soudoyée d’impudeur verte Et de troncs mouillés Ce matin de vers vaporeux tout sanglés d’effroi Qu’on colle à la page comme des papillons Vivants Pour recueillir le miracle de leur petite mort Expirée sauvagement Dans le désert blanc de nos rêves Ce matin sans esquisse mais aussi Sans retour Qui ne reviendra pas plus Que ne reviennent les douceurs Veloutées les serments trompeurs Les choses que l’on se promettait Les choses que l’on nous promettait Les illusions qu’on aimait Les amours qu’on illusionnait Les fragments du grand soir Les épices du petit matin Les bouche-à-bouche d’âmes Sans lendemain Contusionnées Ce matin qui se dérobe au fil des lettres qui le retiennent Ce matin canard boiteux Condamné à errer dans les champs du souvenir Avec le foie plus gros que l’âme Avec ses ailes rembourrées d’espérance Qui ne font plus litière A la nuit tombée dans l’abattoir des anges Ce matin que rien ne délivre Et que rien n’oblige Ce matin que j’écris Pour effacer mes propres traces.

Second poem January 10, morning – in the light This morning Morning of green moss between the legs of trees I learn to spell colors in the sky’s palette to recognize the bird that never loved his brother & I learn to sing without knowing poems transparent as air folded underwing I see this hollow of light that embraces clouds bewildered by their own power of wind & water I let remnants of night settle in my coffee cup I exude love from all my pores I write with sharp knives sentences that strike at daylight who denied me his mouth This morning I want to undo the folds of this shroud Break down the basement filled with skeletons No longer out of breath running the race against Time who wins each time & wears me out & stuns me with bruises While my bones ring out as they strike harder at the bell of desire The slightest tenderness would be enough braced against anger which would refuse it all passage & all alms The slightest caress blurred out of dreams to invade all things like new mist out of which joy would reappear nebulous & suspicious of loving a little Morning of naked moss in crossed branches of virtue bribed with green shamelessness & of damp tree trunks Morning of hazy worms strapped down with dread that one sticks to the page like live butterflies to collect the miracle of their little death wildly expired in the white desert of our dreams Morning without sketch but also without return Which will not return any more than sweets return Deceptive velvety vows Things we promised ourselves Things we were promised Illusions we loved Loves we deluded Fragments of grand evenings Early morning spices Word of mouth from bruised souls without tomorrow This morning which slips away over letters that restrain it This crippled duck morning Condemned to wander in the fields of memory With a liver bigger than the soul Its wings stuffed with hope which no longer holds oversight at nightfall in the slaughterhouse of angels This morning in which nothing is delivered and nothing is required This morning I write to erase my own traces.

Troisième poème Onze janvier au matin – avant de sortir Au réveil je me tiens Nue devant mon âme Quelques instants sans bouger Dans le lit qui tangue encore du mauvais sommeil Et j’attends les oiseaux qui viendront me tirer De ce mauvais pas de cette heure impossible Qui s’affiche au cadran de l’aube Quand elle ne nous appartient plus Je me souviens d’autres lits d’autres réveils De la lumière et de ses soleils diffractés Ceux qui fabriquent des arcs au ciel Ceux qui sondent avec leurs mains de pêcheur Jusque dans les abysses où crèchent encore Le bonheur et son odeur de baleine Qui fait le dos rond Je sens passer très loin sous mes pieds Trop loin pour l’atteindre Le très vieux troupeau De la joie Qui nage en eaux profondes Je me tiens Nue devant mon âme Allongée dans le lit comme je le serai un jour Pour le dernier voyage je m’y tiens Je me concentre sur la sensation d’exister encore Un peu j’attends J’attends furieusement Lovée dans ma colère et dans mon amour Les oiseaux qui viendront me tirer De ce mauvais pas de cette aube affolante Et je songe à la mer À ses os de corail À ses tremblements de hanche Dans les déferlantes Et je me tiens silencieuse Nue devant mon âme qui s’enclot Bernard l’ermite dans sa coquille de chair Nue dans le lit qui me retient Lacérée de griffures invisibles Disloquée comme une pendue aux cordes du rêve Et je me tiens silencieuse dans l’attente Infernale de l’oiseau qui saurait Chanter ce peu de lumière Et prendre sous son aile Toutes les couleurs de la peine Puis je me lève À peine défaite Je regarde dans le miroir Les ridules qui n’ont pas bougé Les yeux qu’embrumerait le désir Toutes les veines vertes qui percent sous la peau Preuve que le sang court encore Et les muscles mal agiles qui frémissent Et la gorge qui déglutit Je vois Toute la mécanique des corps vivants Étrange étrangère Pour celle qui se tenait nue devant son âme Un instant plus tôt Levée Je me rhabille de tous mes masques Les pose soigneusement L’un par-dessus l’autre En prenant soin des coutures Que rien ne dépasse Je les fixe et les arrime Tous les masques Je fignole toutes les soudures Que rien ne dépasse Sous le bouclier qui ne protège de rien Que rien ne trahisse la nudité de l’âme Sous la peau rose des masques Je les ai bien mis Si bien que pas un ne tombe Nue derrière les masques Je franchis le pas de la porte Les oiseaux ne me reconnaissent pas.

Third poem Morning of January 11th – Before leaving Upon waking I stand naked before my soul a few moments not moving in my bed that still sways from restless sleep & I wait for the birds that will come pull me out from the stumbling step of this impossible hour displayed on the face of dawn’s clock which no longer belongs to us I recall other beds other awakenings of the light & its diffracted suns Those that paint arcs in the sky Those that probe with fisherman’s hands Down to the abyss where happiness still lives & its smell of whales that lays low I feel it passing so deep beneath my feet Too far away to attain the ancient school of joy that swims in deep waters I stand bare before my soul stretched out in bed like I will one day for the last voyage I take there I focus on the feeling of still existing I wait a bit Wait furiously nestled in my anger & my love The birds will come pull me out from the missteps of this disturbing dawn & I dream of the sea its coral bones its trembling hips in the breaking waves I stand silent nude before my soul that encloses the hermit crab in its shell of flesh naked in the bed that holds me cut with invisible claw marks Dislocated pendulum on ropes of dreaming & I stand silently in the infernal wait for the bird that will know how to sing a little light & take underwing all the colours of sorrow Then I arise barely defeated I see in the mirror wrinkles that have not moved Eyes that would mist over with desire All the green veins that penetrate the skin Proof that the blood still pulses The clumsy muscles that quiver The throat that swallows I see all the mechanics of living bodies Strange stranger for one who stood naked before her soul a moment before Risen I dress up again in all my masks I painstakingly place them one upon another taking care that nothing exceeds the seams I fix & fasten them All the masks & I perfect all the welding so nothing protrudes beneath the shield that protects from nothing so nothing betrays the nakedness of the soul under the pink skin of masks I have placed them well so well that not one falls Naked behind the masks I cross the doorstep The birds don’t recognize me

ADELINE BALDACCHINO, née en 1982 à Rillieux-la-Pape, a étudié la philosophie et l’ethnologie avant d’entamer un cursus en politique publique qui la mène à la Cour des comptes. Elle publie de la poésie depuis 1999. Ses deux derniers recueils sont parus chez Rhubarbe : 33 poèmes composés dans le noir (pour jouer avec la lumière) en 2015 et 13 poèmes composés le matin (pour traverser l’hiver) en 2017. Elle anime depuis deux ans un cycle de rencontres mensuelles de poésie vivante au Théâtre des Déchargeurs en partenariat avec le Printemps des poètes. Enfin, elle collabore régulièrement à l’aventure du collectif et du magazine Ballast. Son site : http://abalda.tumblr.com/

Bibliographie

Poésie et proses poétiques
• 13 poèmes composés le matin (pour traverser l’hiver), Ed.Rhubarbe, 2017
• La chair et l’ombre, livre d’art avec Michel Rémaud, 2017
• 33 poèmes composés dans le noir (pour jouer avec la lumière), Ed.Rhubarbe, 2015
• Petites peaux de poèmes, Hors-série de la revue 22 montée des Poètes, 2006
• Le poème du (c)RIEN, Hors-série de la revue 22 montée des Poètes, 2004
• L’outre-nuit, collection Franche-Lippée, Ed. Clapas 2002
• Voyages de la sève, collection Les Ami(e)s à voix, Ed. Clapas 2001
• Traduit de l’éclair, collection Franche-Lippée, Ed. Clapas 2001
• Parois d’un Miroir, collection Les Ami(e)s à Voix, Ed. Clapas 2000
• Plein masque, collection Franche-Lippée, Ed. Clapas 2000
• Il faut aimer avant de vivre, collection Tiré-à-Part, Ed. Clapas 2000
• Ce premier monde…, collection Les Ami(e)s à Voix, Ed.Clapas 1999
• Que le mot d’escriture…, collection Franche-Lippée, Ed.Clapas 1999
• Les ombres du Graal, collection Les Pierres du Pressoir, Ed Clapas 1999

Essais
• Michel Onfray ou l’intuition du monde, Ed. Le Passeur, 2016
• La ferme des énarques, Ed.Michalon, 2015
• Fragments inédits de Diogène le Cynique, présentation et traduction, Ed.Autrement, 2014
• Max-Pol Fouchet, Le feu la flamme, Une rencontre, Ed. Michalon, 2013 (prix docteur Carrière 2015 de l’Académie des sciences morales et politiques)

David Leo Sirois is a Canadian-American poet published 131 times, in 20 countries. His work has been translated into 12 languages (Hindi, Bengali, Nepali, French, German, Czech, Spanish, Greek, Romanian, Chinese, Turkish, & Doric). He hosts Spoken World Online, the Zoom continuation of SpokenWord Paris. His first collection is called Humbledoves (poems to pigeons & plants). He won Third Prize in Winning Writers’ Wergle Flomp Humor Poetry Contest, & his poetry has appeared in journals such as The Bombay Review, The Poetry Village, One Hand Clapping, Indian Periodical, The Sunday Tribune Online, THE BASTILLE, the Madras Courier, & Terre à Cièl (which also published his translations from the French). David is often featured at global events, such as the Panorama International Literature Festival, & 100 Thousand Poets for Change, as well as in many international podcasts & interviews. He is also a singer/songwriter, radio DJ, & a film/TV/theater actor. He is currently submitting 5 finished manuscripts for publication, & writing several more.