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Le poème est un champ de bataille, un heurt de soi à soi, de soi aux autres, de soi au monde. Une explosion qui se masque derrière les mots avec ses fulgurances ou ses errances. Il est refuge pour un cri du soleil ou une larme de neige. Il est ce qui jamais ne sera dit, ce que l’on croit avoir dit, ce que l’on aurait pu dire. Le chant du papillon qui se pose devant moi. Ailes palpitantes. Détresse et joie enlacées. Ce qui est humain, somme toute.

