Me vient à l’esprit, dans ses moindres détails, le minuscule appartement meublé de bric et de broc de mon enfance. Le gris du ciel de la pluie du zinc des pigeons sur tout cela. Quand on habite sous les toits, il fait soit trop chaud, soit trop froid au gré des saisons. « L’été, on crève de chaud ; l’hiver, on pèle de froid ! (...)